Donzela

surge o sol pela neblina cerrada

ouço as ondas

batem os sons

na madrugada

confundo o azul

o céu

misturo-o na areia da praia

e o branco

o mar

conflui-se no ar

olha, a donzela à janela

rosto vidrado

olhar abstrato

no horizonte de si

oh, espera só mais um pouco

inquieta

teu peito

na saudade de mim

um pássaro que voa

uma,

longa,

brisa

do ar…

a espuma que arrefece na areia de uma onda

há mar e mar

há que ir, e voltar…

Colecção Obsessiva de Sentimentos

Para quem ainda não sabe,

É com muito prazer que anuncio o meu primeiro livro “Colecção Obsessiva de Sentimentos”, publicado através da Corpos Editora, ilustração Ana Lógica.

Trata-se de um conjunto de poemas, crónicas e contos existencialistas. O seu lançamento terá lugar na Casa do Alto, dia 19 de Maio, pelas 19 horas.

Terei todo o gosto em vos receber.

Confirmem através do meu email ou do link https://www.facebook.com/events/377235515661201/.

Obrigado,

Mário Viterbo e Silva

Complexo

Escorre a saliva pelo queixo.

Bate-lhe a fome no estômago.
Dentes amarelos, castanhos, verdes, bafo a vermes.

Guincha naquele espaço, naquele cubículo, meio metro quadrado.
Preso, encurralado.

Quer matar, quer comer, quer foder,
Quer, só por querer…
Sentir a vida do outro a escoar, o orgulho a se esvair, o medo, a morte a subir.

Grunhido após grunhido esporra,

Enche de seiva a masmorra.
Bate, cabeceia, esmurra, planeia.

Naquele espaço sonha baixo, o dia da ceifa.

O mundo move-se, gira constantemente, agitadamente, ignorantemente.
Esquece-se, mente-se,
“Nada aberra, no oculto da serra”.

Mas os locais sabem, tremem, rezam, esperam, calam, desesperam.
Protegem-se com o sangue do cordeiro.
Mas nada pára os guinchos do bezerro.
Nas árvores se arrastam, nas casas penetram, as almas almejam.

Fujam,
Os muros estão a ficar gastos.
Matem,
Aclamem a cólera tingida.

Seus braços retorcidos esgadelham as costas, com arranhares repetitivos.
Crava as unhas na pele grossa, chagas putrefactas, espasmos estereotipados,
                                                                                                               Olhos revirados.

mais e mais fome

Por isso, matem por ele, dilacerem por ele, cortem por ele.

Alimentem os Eus, o Complexo Monstro premente,

Que geme na serra da nossa mente.

Despertar para dentro de mim

…preto…

…branco…

…preto...

…como será despertar de um sonho? Disso eu lembro-me. Mas…

…branco…

…preto…

…cinzento…

…como será despertar do real?

Talvez… talvez seja como acordar com ressaca.

A típica dor de cabeça, a boca seca a saber a sarro, a aguçada alfinetada da sensibilidade à luz.

Mas isso… Bem, isso é um acordar para a realidade depois de um sonho mal construído.

Agora, um acordar da realidade é algo… Pelo menos o acordar da minha realidade. É assim… como a ressaca, mas a dor… essa não é na cabeça, a secura a saber a sarro não se limita à boca. A luz, não se espeta como agulhas pelos olhos, perfura-me o ser num local fora de mim. E, o som… o som é… É como o chiar de centenas de melros, penetrando lentamente, no nosso torpor sossegado.

E foi assim. Foi assim que me vi. Foi assim que me senti, lentamente, a despertar para dentro de mim.

A primeira coisa foi o piar imperceptível dos melros. O resto, veio por acréscimo.

Senti-me pesado, bêbado, charrado, numa bad trip.

Mas… não era eu.

Aliás, não era só eu. Todo o espaço confluía de mim para mim, num pesado, vertiginoso, sufocante movimento. O frio do chão começou-me a incomodar. O cheiro… Cheiro arranhado de caca de pássaro.

Abri os olhos. Levantei-me tropegamente.

Pensei… Vi… Imaginei…

Cinzento…

Cercava-me um género de pombal. Caca de pássaro estendia-se por todo o lado. Manchava tudo de branco e de preto, resultando numa mescla sépia, peganhenta, fedorenta.

Os vidros erguiam-se, desde a base até ao telhado, manchados num tumulto de cagadelas que me impediam de ver lá para fora.

O tecto, de acrílico, misturava-se na cor suja do céu, aprofundava-o. Um céu preto, branco, cinzento, sulcado e desenhado por centenas de melros, pousados, pendurados nas traves horizontais do pombal. Chiavam ininterruptamente, martelando irritantemente, penetrantemente. Cada vez mais alto num agudo crescente.

Franzi a testa. Levei as mãos às têmporas.

Lentamente percebi a irrealidade estranha que me cercava.

Sustive a respiração.

Olhos, milhares de olhos. Pontos negros, fixos, cegos.

Miravam-me. Escrutinavam-me.

Apesar de todos estes olhos piarem num estrondoso grito, nenhum bico se movia, nenhum pássaro reagia. E eu… Agonia.

Foda-se!...

Pensei...

Meio

ouço, mas não escuto

surdo…

olho, mas não vejo

cego…

farejo, mas não cheiro

anósmico…

como, mas não saboreio

ageusico…

toco, mas não tacteio

somestésico…

surdo

mas não escuto, ouço!

cego

mas não vejo, olho!

anósmico

mas não cheiro, farejo!

ageusico

mas não saboreio, como!

somestésico

mas não tacteio, toco!

faz-se a felicidade

do mais denso para o subtil e do subtil para o mais denso

com uma arrebatada calma de violenta paz

meio

Para ti,

Para ti,

A quem nunca mais disse nada,

Perdoa-me

Ter virado costas,

Seguir centrado um outro trilho.

Sou assim, desculpa…

Parece que não me importo,

Parece que me esqueço.

Garanto-te, só pareço. 

Lembras-te?

Risos e sorrisos.

Abraços fortes e precisos.

Comunicação abstracta, telepática.

E o olhar,

Repouso de desabafos imprecisos. 

Tu,

Como quem diz eu,

Oleador do ego.

Sempre serás mais do que uma emoção. 

Para ti,

Sensibilidade que me inflamas,

A quem nunca mais disse nada.

Quando um dia, por acaso, te vir,

Reconhecer-te-ei,

E um simples olá de direi. 

Até lá, aqui, comigo,

Intimo Amigo.

A Subjectividade do Síndrome de Peter Pan

A criança que existe em mim, quase sempre, domina o adulto que sou.
Manipula-o.
Por causa disso não socializo, não saio, não me divirto.
Quando isso acontece, ela birra e desespera.
E, quando todos os adultos se encontram no formalismo de conversas intelectuais, ausentes de sentido pessoal algum, logo fico com uma incrível pressão cerebral, que me faz peidar verbalmente.
Arroto um vocábulo estranho pela goela.
Ou será pelo rabo?...
Franzem os adultos as orelhas, fazem moucos narizes.
Piadas… Piadas… Estupidas e despropositadas. Gargalham só na minha mente.
Ninguém alcança o adulto subentendido nelas.
Crianças preocupadas de mais com a sua adultez, com a formalidade de comportamento adequado moralmente.
E, isso é a reacção às minhas graças, porque a reacção a comentários sérios é de um nível muito mais evoluído de eloquência. Desde respostas do género “sim porque sim” e “não porque não”, até aos braços de ferro emocionais de melhor argumento.
Fico ainda mais criança, perplexo perante este enredo.
Crianças, a brincar à razão.
O meu adulto finge que não entende…