Despertar para dentro de mim

…preto…

…branco…

…preto...

…como será despertar de um sonho? Disso eu lembro-me. Mas…

…branco…

…preto…

…cinzento…

…como será despertar do real?

Talvez… talvez seja como acordar com ressaca.

A típica dor de cabeça, a boca seca a saber a sarro, a aguçada alfinetada da sensibilidade à luz.

Mas isso… Bem, isso é um acordar para a realidade depois de um sonho mal construído.

Agora, um acordar da realidade é algo… Pelo menos o acordar da minha realidade. É assim… como a ressaca, mas a dor… essa não é na cabeça, a secura a saber a sarro não se limita à boca. A luz, não se espeta como agulhas pelos olhos, perfura-me o ser num local fora de mim. E, o som… o som é… É como o chiar de centenas de melros, penetrando lentamente, no nosso torpor sossegado.

E foi assim. Foi assim que me vi. Foi assim que me senti, lentamente, a despertar para dentro de mim.

A primeira coisa foi o piar imperceptível dos melros. O resto, veio por acréscimo.

Senti-me pesado, bêbado, charrado, numa bad trip.

Mas… não era eu.

Aliás, não era só eu. Todo o espaço confluía de mim para mim, num pesado, vertiginoso, sufocante movimento. O frio do chão começou-me a incomodar. O cheiro… Cheiro arranhado de caca de pássaro.

Abri os olhos. Levantei-me tropegamente.

Pensei… Vi… Imaginei…

Cinzento…

Cercava-me um género de pombal. Caca de pássaro estendia-se por todo o lado. Manchava tudo de branco e de preto, resultando numa mescla sépia, peganhenta, fedorenta.

Os vidros erguiam-se, desde a base até ao telhado, manchados num tumulto de cagadelas que me impediam de ver lá para fora.

O tecto, de acrílico, misturava-se na cor suja do céu, aprofundava-o. Um céu preto, branco, cinzento, sulcado e desenhado por centenas de melros, pousados, pendurados nas traves horizontais do pombal. Chiavam ininterruptamente, martelando irritantemente, penetrantemente. Cada vez mais alto num agudo crescente.

Franzi a testa. Levei as mãos às têmporas.

Lentamente percebi a irrealidade estranha que me cercava.

Sustive a respiração.

Olhos, milhares de olhos. Pontos negros, fixos, cegos.

Miravam-me. Escrutinavam-me.

Apesar de todos estes olhos piarem num estrondoso grito, nenhum bico se movia, nenhum pássaro reagia. E eu… Agonia.

Foda-se!...

Pensei...

Meio

ouço, mas não escuto

surdo…

olho, mas não vejo

cego…

farejo, mas não cheiro

anósmico…

como, mas não saboreio

ageusico…

toco, mas não tacteio

somestésico…

surdo

mas não escuto, ouço!

cego

mas não vejo, olho!

anósmico

mas não cheiro, farejo!

ageusico

mas não saboreio, como!

somestésico

mas não tacteio, toco!

faz-se a felicidade

do mais denso para o subtil e do subtil para o mais denso

com uma arrebatada calma de violenta paz

meio

Para ti,

Para ti,

A quem nunca mais disse nada,

Perdoa-me

Ter virado costas,

Seguir centrado um outro trilho.

Sou assim, desculpa…

Parece que não me importo,

Parece que me esqueço.

Garanto-te, só pareço. 

Lembras-te?

Risos e sorrisos.

Abraços fortes e precisos.

Comunicação abstracta, telepática.

E o olhar,

Repouso de desabafos imprecisos. 

Tu,

Como quem diz eu,

Oleador do ego.

Sempre serás mais do que uma emoção. 

Para ti,

Sensibilidade que me inflamas,

A quem nunca mais disse nada.

Quando um dia, por acaso, te vir,

Reconhecer-te-ei,

E um simples olá de direi. 

Até lá, aqui, comigo,

Intimo Amigo.

A Subjectividade do Síndrome de Peter Pan

A criança que existe em mim, quase sempre, domina o adulto que sou.
Manipula-o.
Por causa disso não socializo, não saio, não me divirto.
Quando isso acontece, ela birra e desespera.
E, quando todos os adultos se encontram no formalismo de conversas intelectuais, ausentes de sentido pessoal algum, logo fico com uma incrível pressão cerebral, que me faz peidar verbalmente.
Arroto um vocábulo estranho pela goela.
Ou será pelo rabo?...
Franzem os adultos as orelhas, fazem moucos narizes.
Piadas… Piadas… Estupidas e despropositadas. Gargalham só na minha mente.
Ninguém alcança o adulto subentendido nelas.
Crianças preocupadas de mais com a sua adultez, com a formalidade de comportamento adequado moralmente.
E, isso é a reacção às minhas graças, porque a reacção a comentários sérios é de um nível muito mais evoluído de eloquência. Desde respostas do género “sim porque sim” e “não porque não”, até aos braços de ferro emocionais de melhor argumento.
Fico ainda mais criança, perplexo perante este enredo.
Crianças, a brincar à razão.
O meu adulto finge que não entende…

Ectoparasita hematófago

O medo é uma carraça que se gruda à pele e me chupa.

Infecta-me com ideias

Parasitas. 

Febres, suores frios, fraqueza, delírios.

Arritmias compassadas,

Artrite e dores inchadas.

Absorve o raciocínio,

Descontrola o instinto. 

Incha guloso e ávido, o carrapato.

Caio árido, por terra fatigado.

Como é que uma coisa tão pequena,

Se apodera assim do sistema.

O espirito lato, crente,

Desilude-se por ver a carne em rente. 

Carraça maldita, feia, troglodita!

Absorves a ilusória arrogância com que vivo,

E mirro. 

Esperança! Esperança!

AHAHAHAHAH!

Um resto de loucura alcançada. 

Procurar, procurar, sobreviver, encontrar-te,

Naquela fissura escura da minha pele,

Pegar numa pinça,

Bicha esquisita, verto-te agora álcool em cima,

Arranco-te, corto-te,

Queimo-te a cabeça,

Agarrada à zona endémica. 

Depois…

Uns paracetamóis, antibióticos e mais uns sais.

Para não pensar, em paraideias. 

Da próxima vez que me saltares em cima, bicho,

O sistema imunológico vai-te reconhecer,

E eu não sofrerei mais, desses teus beijos mortais.

Estarei protegido dessa tua doença vampiresca,

Pelos glóbulos loucos de nascença.

Catarse da morte

Antes que eu morra,

Põe-me um cigarro na boca. 

Não adianta, não vale a pena,

Não chores a me confortar. 

No meu corpo, não me consigo mover,

Vegetativo, trôpego.

Por isso, tens de ser tu a tirar o maço,

A pousar-me o “very-light”, aqui, no lábio.

Acende o isqueiro. 

Mas primeiro tens que o montar.

No bolso esquerdo está o  “euta-” ,

No direito o “-nasia”,

Junta os dois que eu inalo… 

Relaaaaaaaaxo… 

Tu sabes, tal como eu sei,

Tanatos, ai vem… 

Acompanha-me…. Fica…

Neste fumo que nos amortalha. 

Sente-o

Pela garganta

Escorregando

                        Em

                        Doce

                        Mel

Sua voz bafienta. 

É assim!

É assim que se o enfrenta.

Com uma passa de coragem laça, com um último prazer,

A catarse de morrer!

Sobre mim

Sobre mim: cai o peso de toda uma conotação. Um estereótipo que imagino quando olho para os olhos que me fixam, que me obrigam a me fixar.

Por isso, jamais serei e saberei o Real de Mim mesmo, porque sou o que os outros pensam, confundido pelo que me levam a indagar.

E porque a Realidade se ofusca quanto mais afastadas forem as perspectivas, busco-me por detrás do olhar dos outros, nunca perdendo nunca as minhas.

Mesmo assim, tudo não passa e sempre será, uma mer(d)a estereotipia.

…

Insónia

Sete e meia da manhã.

Porra porra porra porra! Vá lá por favor vá lá por favor!

Novamente durmo mal outra vez novamente.

Doí-me o lóbulo frontal corrói-se-me o estomacal ventre.

Não estou descansado e nada me deixa descansar.

Alguém, algo, alguma coisa, faça-me parar.

Mas porque porra quando durmo, me vem sempre à cabeça, não a Vida mas o dia-a-dia?

Porque a Vida é algo muito mais lato, metafisico, abstracto.

O outro é porqu’é simples, e baseia-se no prático.

No entanto, já não sei o que penso, ou o que devia pensar, e confundo-me em sentimentos sobre o que devia raciocinar.

Revoluteio-me, na cama, constantemente me maço, com a almofada. 

Entra o sol no meu quarto, destapando as cores que se escondem, e olho para o meu pálido lençol, atentamente, divagando em nada.

Na sua brancura observo um ponto, um ponto que aos poucos se insinua.

Parece-me mexer-se…

Foco-me, nele, e tento entender o que é. O que era suposto não estar cá lá, mas está…

Exalto-me de nojenta repulsa. Uma larva de mosca, gorda, castanha, asquerosa, arrasta-se como uma víscera atrofiada, enroscando-se nas suas espirais.

Meu sistema digestivo contrai-se numa dor enjoativa.

Percepciono um ligeiro formigueiro nas pernas.

Entro em pânico por imaginar o que significará e descubro-mo instantaneamente.

Confusão!, medo!, sufoco!

Compelem-se larvas pela minha pele, mexem-se em buracos na carne dos meus pés, nas minhas coxas, no abdómen, no peito.

Comem-me...

Aceleram, lentamente, a minha putrefacção. 

Acordo com um espasmo.

Doí-me o estômago…

Doí-me a cabeça….

Em manhã cedo,

Ainda cansado…

Eu, onde estás ?...

Eu gostava…

Que a chuva sempre caísse assim…

Morna dentro de mim…

E afastasse esta…

Melancolia repetitiva. 

Eu gostava…

De não voltar atrás…

E caminhar para onde tu estás… 

Meu Eu fora de Mim…